I fuck up and I'm fucked up

I fuck up and I’m fucked up


Estoy con la Carlita en la pieza y estamos pelando la maldita tutu-net que hace días nos tiene con el internet caído. De hecho, este texto está siendo escrito en una plantilla de word para después ser traspasado íntegramente a la hojita maravillosa y todo-escucha de mi blog, el ya bastante visitado, sin saber por qué, BloG de BoGGart. Tampoco sé el porqué de las G en alta, pero se ve re lindo, ¿no creen?

Hoy es mi cumpleaños y me tiene bastante contrariado: por una parte igual es relativamente divertido recibir regalos y poner cara de sorpresa por obsequios altamente predecibles. Pero también es una lata el tener que soportar los llamados telefónicos de personas insoportables y de esas que mencioné ayer, de las que me han dado a pensar que la cordialidad y las promesas familiares son realmente mierda. Perdón: mierdita, así suena más de niño bueno.

Como sea, ese pequeñito elemento me cagó la vida pa’ siempre. Aunque mis papás son feliz realidad –creo, porque uno nunca sabe- el concepto de familia me parece tan abstracto e inventado. Ninguna sociedad inteligente lo tomaría como base, porque su inestabilidad es tan grande y movediza que aterra como un grado 9 de Richter. No quiero eso para mí. Quiero tranquilidad y compromisos de amistad, de veracidad y aquellas cofradías de sinceridad que duran de por vida sin importar vacas gordas o flacas, o un capricho por viajar a una terma apestosa a tercera edad, o a la Europa vista tantas veces en la comercial Revista del Domingo de El Mercurio.

Quiero ser yo y mis yoes. Quiero que tú, él y ella sean míos, pero también poder considerarme de ustedes. Que todos seamos familia, sin tener que hacerlo contando a los que duermen bajo mi mismo techo o a los que llevan alguna mancha roja con mis anticuerpos o inmunidades básicas. Lo mejor es ser libre, como un avión sin rumbo… y si es capturado por líderes talibanes, mejor. Quiero no tener nombre ni historia que diga a lo que debo atenerme ni por quién rezar los fucking padrenuestros. Quiero vivir sin ruido, a lo más el de mis neuronas con artrosis.

En este momento el cielo se ve desfalleciente. Hay nubes tinturadas de color rojo, violeta y una que otra de gris humo protesta. Están tras ese horizonte contaminado que me ofrece Santiago de Chile, la capital maricona que me tocó vivir para estudiar la carrera de mis sueños que me tiene escribiendo notas institucionales como malo de la cabeza. Entretenida ciudad. Quizás quiero dejar todo este meollo de locuras y partir a un lugar frío, lejano, oscuro por invierno y ventoso en el estío del verano.

Empecé a averiguar respecto a Toronto, en Canadá. Un lugar requetecontra frío durante el invierno, pero que conservará como en una hielera gigantesca mi pesadez e ironía de TV argentina. La ironía de raro como la gente. La ironía imitada a las Gilmore y a las profesoras de religión que acompañaron mi vida cristiana hasta que decidí mencionarme agnóstico.

Si alguien puso atención a todo lo escrito, de seguro pensará que estoy cagado. I’m so fucked up. Lo sé. Y me gusta estarlo, porque me da un queseyo que todos quieren tener, pero que por el tedio de ser normales lo tienen oculto en el bolsillo derecho del pantalón al lado de las llaves y la tarjeta bip! Qué rico es ser menso y rudimentario en una sociedad de cultos y geniales. Es como ser el estudiante de intercambio al que todos quieren conocer para algún día viajar al medio oriente. Como sea, I’m fucked up, although I don’t really care.