Se en que consiste la escritura libre. Pocas veces la llevo a cabo porque me parece cómoda y descuidada, sin embargo, ahora que tengo esos procesos extraños en la mente, la practico.
Estoy molesto conmigo. No se como enfrentar al déspota y mucho menos al insensible. Aquel que debería ser presto a ayudar y buscar las formas de jugársela, pero que prefiere la comodidad del mal pago mensual y la lejanía de los que lo quieren. De esos que a pesar de no estar presentes, deberían preguntar y no conformarse con los comentarios ajenos. ¿acaso no es mejor la primera fuente?
Este escrito, sin duda, no se condice con otras cosas aqui publicadas, pero es el sentimiento que me atraviesa hoy. Un día dedicado a mi preparación a la soledad del resto de mis días. Mi primer acercamiento con el tiempo futuro; aquel de largas tardes grises y un animal que me mira cariñoso pero dudoso de mi salud mental.
No quiero dar pena ni mucho menos ganarme posts en favor de preguntas de ¿qué te pasa? o los clichéticos "la vida es así". Simplemente quería, de alguna forma desahogarme. El simple documento word no me era suficiente. Quería que todo el mundo leyera un poquito de mi lastimoso estilo literato y sobre mi nauseabundo y borrascoso proceso de putrefacción en vida. Estoy entirely bad, en retirada. El lunes retornarán las sonrisas y las buenas respuestas: rápidas y coordinadas como en Gilmore Girls, pero el sentimiendo de Emily permanecerá bastantes más días en mi interior. El pobre niño que no debería criticar porque lo tiene todo, menos una pregunta cortés y sonriente que lo haría de verdad un niño completo: un solitario en compañía.
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